Последний раз
Вообще говоря, почти любой «последний раз» для меня наполнен светлой грустью и ностальгией по тому, что больше никогда не повторится. Так что среди всех моих более или менее оптимистичных постов теперь будет один вот такой. Но ничего, погрустить тоже иногда бывает полезно.
Я прекрасно помню день, когда последний раз видела маму. Мы встретились на Крите, они с папой и сестрой приехали из Алматы, мы с мужем - из Питера. Уже тогда были все признаки того, что происходит что-то необратимое и безвозвратное, но я была весьма беременна и отказывалась видеть очевидное, уговаривала себя, что все образуется и исправится. Прикладывала мамину руку к животу, чтобы она почувствовала, как пинается слегка подросшая «барабулька» - так мама называла ту, которая теперь откликается на имя Ева и в свои десять лет уже отрастила длиннющие ноги. Ещё я читала маме вслух Комаровского - раздел, предназначенный для бабушек и дедушек, и говорила: «Вот приедешь в Питер и будешь нянчить внучку». Но где-то в самых глубинах души я знала, что обманываю себя. Нифига не приедет. Не судьба.
В день их отъезда на меня накатила невозможная тоска. Я смотрела ей вслед и готова была заорать от бессилия. Ну почему именно МОЯ мама?!
Когда они уехали, мы с мужем пошли обедать в греческую таверну, я заказала фаршированные баклажаны-лодочки, съела с большим аппетитом все до последнего кусочка, а потом с особым извращенским мазохизмом наблюдала за тем, как меня выворачивает, и все содержимое желудка выходит в унитаз. Мне хотелось, чтобы было плохо.
А через четыре месяца мамы не стало. Как раз в ту же ночь родилась моя дочка. Некоторые говорят, что мама дождалась рождения внучки, убедилась, что все в порядке и только после этого спокойно ушла. Вот такой последний привет.
#челлендж@write_more
#Автор_пиши_еще